[gilbarad]

Старый текст. Где-то зима 2017-18. Долго думал, но все-таки выложу. Навеяно песнями и текстами Ниенны, Тэм и Йовин, что и логично.

Двое у костра

(читать)

Звезды - жемчужины Ночи - сплетали свой волшебный мотив - в их неслышной Песне были - Боль и Скорбь, Надежда и Память... Если долго глядеть на них - они, казалось, начинали тихо подрагивать - как слезы на ресницах - а Одна - та, что называли - Эарендилом - билась, словно сердце... И чудился - колдовской - неясный - Зов... Искры - яркие рыжие точки, рождавшиеся в полуночном костре - стремились вверх, в черное бархатное небо...
Костерок горел - на самом краю березовой рощицы... У огня - одиноко сидел человек в длинном плаще... Молодой дунадан - звали его Ардамир - устал за день - долгие лиги пути ложились под ноги, и - пела Дорога, и - прохладный ветер северного края ласкал лицо... Но - холод властно стиснул тело, и - Ночь мягко обняла за плечи, отнимая силы, и - пришла усталость...
- О путник!.. Ночь застала меня - странника-менестреля - в пути... Позволь мне согреться у твоего костра, - раздались из темноты слова...
- Сперва подойди ближе, - отозвался дунадан, на всякий случай - "А вдруг это орочья засада?.." - мелькнула мысль - обняв ладонью рукоять меча...
В освещенный огнем круг ступила фигура - с северной стороны - из леса... Человек - высокий, в расшитом серебром черном бархатном плаще с капюшоном, с лютней за спиной...
- Сядь же рядом, странник, - позволил Ардамир... Он вглядывался - в тень под капюшоном, из-под которой - блестели глаза... Заметив это - пришелец откинул капюшон... Волосы - цвета воронова крыла, длинные - рассыпались по хрупким плечам - словно черная волна, по которой - пробегали блики от огня... Лицо - красивое, бледное - до прозрачности... Глаза - огромные - в пол-лица - в ореоле пушистых ресниц - серо-голубые... Тонкие губы, открытая улыбка... Брошь на груди - крылатая звезда - из серебра - искусно ограненные лучи казались сейчас - в отсветах пламени - окровавленными...
- Кто ты?
Тот ответил - негромко - голос был высоким и мелодичным - как у эльфа:
- Зови меня - просто - менестрелем... Так ли важно - знать имя?
И были - хлеб, и - прохладно-сладкая вода, и - ничего не значащие фразы... Потом Ардамир принялся рассказывать о себе:
- Я - из Арнора, с юга... Я родился там, где сливаются Митэйтель и Бруинен - где радуга мерцает над водопадами - где шелестят на ветру березы - где кровью на золоте кажутся блики на поверхности быстрых вод - где закат окрашивает высокие сосны в рыжий... Мой народ - несчастен... Мы, дунэдайн - теперь - стали тенями в глуши... Нашу славу, наше прошлое стирают волны забвения - как следы на песке... По нашим землям бродят стаи орков - убийц и насильников - пятнающих скверной руины наших древних крепостей... Нас слишком мало, чтобы дать им отпор... Но наша боль - не прошла... Наша горечь - светла... Наша Память - жива, пока горят на равнинах и в холмах костры одиноких бродяг-следопытов... Они хранят последний рубеж... Во имя тех людей - забывших и само имя Арнора, сытых, ленивых, с пустотою в зрачках - которые носа не высовывают за пороги своих домов... Да, во имя их... А наградой - оскорбления, грубый смех, лица равнодушных толп селян... Но - таков древний Обет... - юноша умолк ненадолго, потом продолжил: - Я еще слишком молод - но и для меня священна память об Арноре - и сладостная Боль, которую она приносит... Священен Обет... Наверное, я хотел бы отдать свою жизнь - в бою... Это - лучше, чем смерть в тепле и покое...
- А я - с Севера... - промолвил менестрель... - Там - высокие горы, и - терном заросли тропы, и - Звезда совсем близко... Трава блестит серебром - словно иней... В синее небо рвутся высокие горы, а в могучих кронах леса - у их подножий - шелестит листвой ветер... И - бьется в серые скалы море - холодное, как лед... Там - цветет у развалин на древних холмах алый - как запекшаяся кровь - вереск... И дрожат - серебром - листья горькой полыни на ветру...
- В твоем краю я никогда прежде не был, но - странно... - сердце потянуло меня туда, - выдохнул Ардамир и - неожиданно для самого себя - попросил: - Спой мне...
Тонкие длинные пальцы с красивыми длинными и острыми ногтями едва касались серебряных струн черной лютни, и - перебор тек меж них - звонким весенним ручейком, и - песни были - словно бы ни о чем - но - они были - живыми, бередили душу, и - хотелось плакать... Когда кончилась песня - о странном народе, который умел слушать музыку мира и не знал слова "война" - Ардамир спросил менестреля - заранее предугадывая ответ:
- Эти... Темные Эльфы - о которых ты пел... Их - разбили в Войне Стихий и рассеяли по миру? Я помню предания об эльфах на службе Врага...
- Хуже, - ответил тот, невидящими глазами глядя в пламя костра... И - ровным, глухим голосом: - Их - распяли на белой скале... Отдали на растерзание орлам...
Час спустя - Ардамир утирал слезы, все еще - стискивая узкие запястья менестреля... Его трясло...
- За что?.. - страшно, срывая голос...
- Твоей вины в этом нет... - ответил менестрель... - Это было - давным-давно...
- Но - была война с Ангмаром!.. Мои предки были - жестоки... Вода в реках Рудаура стала красной - от крови убитых... - голос Ардамира сорвался на хрип... - Я сам хотел стать - воином Арнора - а ведь тогда мне пришлось бы обагрять меч кровью... Я был бы - убийцей... Мне нет прощения... - простонал он сквозь стиснутые зубы... - Я - отрекаюсь!.. - И - опускаясь на одно колено: - Позволь мне - уйти с тобой, принять обет верности Тьме и отречься от Света и Валар...
Узкая прохладная ладонь менестреля легла ему на висок - утешая, лаская...
- Встань, - сказал тот, даже не пытаясь скрыть растерянность... - Что ты делаешь?.. Зачем ломать себя, свою душу?.. Не надо - бросать в грязь Обет, не надо - предавать Клятву... Понимаешь?.. - менестрель вздохнул... -
- Просто - пусть эта Память и эта Боль пребудут с тобой - навсегда... Помни о том, что услышал сегодня... Судьба не зря сплела наши пути - уже завтра они разойдутся... Валар не виновны - они тоже пали жертвами обстоятельств... Слушай, что шепчет вереск - об ужасе войны... Не обнажай меча - против людей... Не стоит ни гроша идея, требующая пролития крови - во имя ее... Но - защищай свой закатный край, где в древних руинах таится Память - пусть и иная, чем у нас - и своих родных - от орков, которые служат - Пустоте... Можешь быть Воином - Стражем, Защитником и Рыцарем, исполненным благородства и сострадания - но не становись солдатом - бездумным убийцей, выгоревшим - в душе своей - разрушителем... Я подарил тебе - сомнение - но разрешить его за тебя - я - не могу... Смотри своими глазами... Завтра - я уйду - на Запад...
- Не уходи... Тебя могут убить там, - произнес уже успокоившийся Ардамир...
- Я тоже - Странник, - улыбнулся менестрель. - До самой смерти - ведь и я когда-нибудь покину мир, я ведь - смертный - я буду скитаться по дорогам Эндорэ... Убьют?.. - я не один иду Путем Менестреля... Тот, кто придет за мной, возьмет мою лютню и снова будет петь - пусть и чуть по-иному - разжигая сердца... И даже тогда не затихнет мотив - его подхватят песни ветра в придорожном ковыле, вздохи волн, бьющихся о берег... Мы - Рыцари Ордена Лютни... Память жива - пока мы в пути... Звезда - зовет...
...Ардамир лежал на мягкой траве и смотрел в высокое небо, обнимая плечо менестреля... Только сейчас он заметил, как ярко горит в небе Звезда...